CHAPITRE IV : PORT BUNKER
Je me lève et descends au restaurant de l'auberge pour prendre le petit-déjeuner. Depuis l'escalier, j'entends le brouhaha qui s'est installé au bar. C'est insupportable ; après ce qui s'est passé hier soir, devoir supporter un autre vacarme est tout simplement insupportable. Le restaurant est bondé et je cherche une place assise du regard. J'aperçois Monica, qui est assise seule, alors je m'approche de sa table et elle m'invite à la rejoindre.
—Nomad, où étais-tu hier ? —me demande Monica—. Je t'appelais, mais tu n'as pas répondu.
—J'étais sur Palm Road toute la journée—ai-je répondu.
—Sur Palm Road ? —Me demande Monica, surprise.
—Oui, tu n'as pas entendu parler de l'accident de Nicki ?
« Bien sûr, la fête s'est terminée à l'arrivée de la police », répond-il. « Heureusement, ce n'était rien de grave. Tu étais là ? »
Je l'ai aidée à sortir de l'eau, et les Basset m'ont invité chez eux pour me remercier. Ensuite, je suis allé avec elle et son frère Justin à une fête chez une certaine Mia.
—Alors, comment ça s'est passé ?
« Ce n'était pas aussi bien que je l'espérais », lui dis-je, « même si le quartier est très agréable. »
—Pas étonnant que tu ne te sois pas amusée—me dit Monica—, c'était une fête sur Palm Road.
« Là-bas, rien n'est ce qu'il paraît », lui dis-je avec une grande conviction.
« Absolument ! » s’exclame Monica. « Ces gens de Palm Road ne s’intéressent qu’aux biens matériels ; ils sont insensibles. De plus, ils se moquent bien des injustices qui sévissent sur l’île », ajoute-t-elle. « D’ailleurs, en parlant d’injustices, ça vous dirait de venir à une manifestation ? »
« Une manifestation ? » lui demandai-je, perplexe.
« Oui, à Bunker Port », répond-il. « Mes amis et moi y allons car un collègue y habite, et le président de Nomad Coast souhaite vendre le terrain aux enchères. Plusieurs entreprises de construction sont intéressées par son acquisition pour le démolir et y construire un nouveau bâtiment. La manifestation est organisée par un groupe politique de l'île et des associations de résidents de Bunker Port, mais nous y allons séparément. Vous voulez vous joindre à nous ? »
Je ne sais pas quoi répondre. Je reste silencieux un bref instant, puis je finis par dire :
—Je n'ai jamais participé à une manifestation.
« Ça n'a pas d'importance, il y a toujours une première fois à tout », intervient Monica, insistant pour que j'y aille.
« Bon, j’irai, mais sachez-le, je ne suis pas un révolutionnaire », ai-je ajouté en réponse à son insistance.
« Pas besoin d'être révolutionnaire pour lutter contre l'injustice », répond-il avec un sourire. « Monte dans ta chambre, prends quelque chose, on va camper là-bas. Je t'attends ici, j'ai tout préparé. »
L'idée d'aller à une manifestation ne m'enchante guère, mais comme je ne suis jamais allée à Bunker Port, j'accepte. Je termine mon petit-déjeuner, attrape rapidement mon sac à dos et décide de me lancer dans une nouvelle aventure sur la Côte Nomade. Je retrouve Monica devant l'auberge, nous sortons et montons dans sa voiture pour aller à Bunker Port.
En route pour Bunker Port, depuis la voiture de Monica, je contemple la Côte Nomad sous un soleil radieux qui illumine toute l'île. La route longe la côte et la plage, avec son sable doré et son eau cristalline scintillante, éblouit. À Bunker Port, tout est très différent de ce que j'ai vu jusqu'ici sur la Côte Nomad. Une magnifique plage préservée s'étend le long du littoral jusqu'à une jetée de pierre où se dresse, non loin, une grande roue et, un peu plus loin, un phare près du port. À quelques mètres du rivage, des maisons de plage sont disséminées dans les environs ; leurs habitants doivent être bien chanceux. Enfin, nous arrivons à l'endroit de la jetée où se déroule la manifestation. Une foule de personnes brandissant des banderoles et des drapeaux proteste contre le président, exigeant sa démission et l'arrêt de la vente aux enchères de Bunker Port.
Monica se gare près de la manifestation et, tandis que nous nous immergeons dans la foule de manifestants, nous croisons son groupe d'amis.
—J'amène quelqu'un d'autre, prévient Monica. —J'ai finalement réussi à les convaincre de venir.
—Tu me dis quelque chose—me dit Fabio, qui était finaliste au TASURF.
« Bien sûr qu'il me dit quelque chose ! » intervient Monica. « Il était avec nous à la fête du tournoi de surf, ou tu as oublié ? »
« Fabio, réveille-toi ! » s'exclama Jordan. « Tu ne te souviens pas comment il a sauvé la sœur de Justin Basset quand les gosses de riches de Palm Road ont commencé à semer le trouble ? »
« Ah, d'accord », se souvient Fabio. « Avec tout ce qui s'est passé pendant la compétition, j'avais la tête ailleurs. Ravi de vous revoir, je m'appelle Fabio. »
Fabio me serre la main. Jordan me serre la mienne aussi, et nous commençons à parler de surf et de l'injustice du verdict final des juges. Peu après, Lena et Dafne arrivent ; je les avais déjà rencontrées à la fête sur la plage. Doré .
« Ils vous mettent déjà la tête à parler de surf », me dit Lena. « Les gars, admettez-le, vous êtes vraiment nuls en surf. »
—Tu es vraiment nulle en surf—la taquine Fabio.
—Non, les gars, vous avez été super ! — intervient Dafne.
—Eh bien, c'est vrai que ce n'était pas notre jour, la prochaine fois sera la bonne, nous avons un an pour nous préparer— déclare Jordan.
—Tu peux t'inscrire à la Surf Bay Academy—suggère Lena avec sarcasme.
« Bien sûr, je meurs d'envie de partager un bureau avec Noah Ross », dit Fabio avec ironie. « Quand les gamins de Palm Road arrêteront d'envahir l'école de surf de ton père, alors je serai ravi d'y aller. »
Des rires éclatent ensuite. Peu après, les manifestants commencent à se mobiliser. L'enthousiasme des groupes politiques et des associations de quartier est tel que la police surveille chacun de leurs mouvements. Le groupe de Mónica suit le flot de manifestants avec des banderoles où l'on peut lire en lettres géantes :
DÉMISSION DU PRÉSIDENT, NON À LA DÉMOLITION
Les activistes, fervents, exigeaient l'arrêt immédiat de la vente de Bunker Port. Soudain, une flotte de véhicules blindés apparut au loin. La foule commença à huer, et un cordon de police leur barra aussitôt le passage. Certains manifestants tentèrent de forcer le passage, mais la police les en empêcha. Des imposantes voitures noires qui venaient d'arriver sortirent des hommes en costume et lunettes de soleil. Ils étaient suivis d'un homme grand, aux yeux bleus perçants et à l'air circonspect. Il avait un cheval alezan, les cheveux gominés, et portait un costume. Les sifflets et les huées redoublèrent, et certains manifestants leur jetèrent même des projectiles.
« Voici Blaine, le président de Nomad Coast », me dit Monica, au milieu de l'agitation de la manifestation.
—Mais si ce sont les entreprises de construction qui ont un intérêt direct, pourquoi s'en prennent-elles au président ? —Je demande à Monica.
« Parce qu'il est le cerveau derrière tout ça », répond-il. « C'est quelqu'un de très puissant ; c'est lui qui fixe les règles du système et qui tire les ficelles de l'île. Mais nous sommes ici aujourd'hui pour essayer de l'arrêter. »
Entouré de ses gardes du corps, Blaine monte sur une plateforme gardée par la police, tape deux fois sur le microphone et commence un discours qui est suivi de milliers de huées et de sifflets.
« Habitants de Bunker Port », déclara le chef de la Côte Nomade, « mon objectif a toujours été, et restera toujours, d'améliorer la vie de chacun sur l'île. Bien que nombre d'entre vous s'opposent à la vente aux enchères de ce lieu, vous ignorez les bienfaits que la construction et la reconstruction de Bunker Port apporteraient à notre île et à vous tous. Je sais que beaucoup d'entre vous ne veulent pas quitter ce qui fait partie de leur vie ; je comprends ce sentiment. Mais Bunker Port peut continuer d'en faire partie, d'une manière meilleure, grâce à de nouvelles opportunités et des progrès qui nous permettront à tous d'avancer ensemble sur la Côte Nomade. » Des sifflets retentirent alors. « Il nous suffit de nous unir et d'avancer ensemble, sans aucun obstacle extérieur… »
Les manifestants continuent de le huer, et certains tentent d'agresser le président de la Côte Nomade, mais ses gardes du corps les repoussent aussitôt. Ne pouvant s'approcher, certains commencent à lui lancer toutes sortes d'objets. La police intervient, et de nombreux insurgés nomades chargent les forces de l'ordre. La situation dégénère en violence. Le président quitte les lieux, escorté par ses gardes. Ils montent dans leurs voitures, mais les manifestants les encerclent, rendant toute fuite impossible. Des renforts de police arrivent. La manifestation se transforme en une émeute chaotique, et Monica me prend le bras pour me conduire hors de la mêlée.
« Les gars, on se tire d'ici ! » crie Jordan au milieu du brouhaha. « Retournons sur le terrain dégagé. »
« Ces types de Nomad Action ont encore frappé », dit Fabio. « Ils ne se battent pas pour la cause, ils ne font qu’obéir aux ordres. »
« La manifestation était censée être pacifique », explique Dafne, « donc nous n'obtiendrons rien de cette façon. »
—Il faut garder espoir, intervient Monica, on peut encore faire quelque chose pour cet endroit, il faut juste être plus malins qu'eux.
Nous retournons vers le champ où les habitants de Bunker Port campent encore. Un type s'approche. Grand, la peau dorée, il porte un sweat à capuche marron avec l'inscription « Bunker Port » dans un style rétro. Son visage m'est familier, et soudain, je le reconnais. Un trou noir. Je réalise que c'est Alex, celui qui se disputait avec Troy à la fête de Mia. Je ne sais pas comment réagir. Il m'a surprise à les regarder se disputer ; il va sûrement me faire des reproches pour leur avoir lancé un regard noir ce soir-là.
« Alex, tu as raté ça ! » dit Fabio. « Les gars de Nomad Action ont encore fait une gaffe ; le président a dû être escorté hors des lieux et la police a dû intervenir. »
« On n'arrivera à rien de tel », dit Alex. « Ces gens-là croient qu'en exprimant violemment leur mécontentement, ils vont faire quelque chose de bien pour Bunker Port. »
« Mais au moins, ils se rebellent », intervient Lena.
« N'importe quoi ! Ce ne sont que des marionnettes de partis politiques », rétorque Alex, « ils sont d'accord avec tout, ils se fichent de savoir si Bunker Port est vendu aux enchères ou non, ils font juste ce qu'on leur dit. »
—Eh bien, essayons à notre façon, dit Monica. Peut-être qu'on y arrivera.
« Je trouve ça très difficile », répond Alex, désespéré.
Nous sommes restés toute la journée dans le champ. Les habitants de Bunker Port, opposés à la vente aux enchères non pour des raisons politiques mais par désir de perdre leurs maisons, ont commencé à monter des tentes et à allumer des feux pour se protéger du froid nocturne. Le groupe de Monica a fait de même. Pendant que nous installions le campement, Alex me dévisageait sans cesse ; il savait qui j’étais, mais il n’avait pas encore daigné m’adresser la parole. Monica ne nous avait pas présentés, car l’occasion ne s’était pas présentée : Alex n’arrêtait pas de faire les cent pas, rongé par une nervosité qui l’empêchait de rester en place.
À la tombée de la nuit, nous étions assis sur des troncs de palmiers autour d'un feu de camp, grignotant des guimauves grillées tout en discutant. Alex me regardait sans cesse ; je savais qu'il voulait me parler, mais il ne trouvait pas le bon moment. Les amies de Monica papotaient entre elles des potins de l'île et d'autres choses dont j'ignorais tout. Jordan sortit sa guitare acoustique et commença à jouer quelques accords, bientôt rejoints par un chœur de voix. Daphné et Summer se levèrent et se mirent à danser. À ce moment-là, Alex se leva lui aussi et profita de l'occasion pour venir me parler, maintenant que ses amies étaient absorbées par la musique.
Alex s'assoit à côté de moi.
« Hé, tu n’as rien vu ni entendu de ce qui s’est passé à la fête de Mia », dit-elle soudain, presque en chuchotant. « Oublie que j’ai parlé à Troy, et surtout, ne leur dis rien. »
« Pourquoi ? » lui demandai-je soudainement. « Tu caches quelque chose ? »
Alex reste silencieux pendant quelques instants.
« Ça ne vous regarde pas », répond-il.
« Je comprends pourquoi tu ne me le dis pas », dis-je, « mais tu ne devrais pas le cacher à tes amis. »
« Si je te le dis, promets-moi de ne rien leur répéter », me dit-il avec une certaine assurance.
-Je vous promets.
« Tout ce que vous avez entendu cette nuit-là a un lien avec la démolition de cet endroit », explique Alex.
« Que voulez-vous dire ? » lui demandai-je.
« Écoute, j’ai toujours vécu à Bunker Port. Je suis le petit-fils du gardien du phare, j’y ai travaillé pendant des années, et je refuse catégoriquement que Blaine rachète cet endroit », me dit Alex d’un ton ferme. « Mais aucune manifestation, aucun sit-in ne changera rien. Seul l’argent peut empêcher tout ça de disparaître. C’est pour ça que je ferme les yeux quand les bateaux de drogue passent au quai. Ils traitent avec Troy, le type avec qui tu m’as vu me disputer à la fête. J’ai besoin de cet argent pour éviter que l’endroit ne fasse faillite. Ma vie est ici, et je ne la perdrai pour rien au monde. »
« Mais existe-t-il un autre moyen d'obtenir cet argent légalement ? » lui demandai-je.
« Il n'y en a pas », répond-il, « détourner le regard est le moyen le plus rapide et le plus rentable d'y parvenir. »
« Il doit y en avoir un », insistai-je. « Tu risques trop pour cet endroit ; si tu te fais prendre, tu perdras tout. »
—Je ferai tout ce qu’il faut pour que le phare de Bunker Port continue de se dresser fièrement au-dessus du quai et continue d’illuminer de sa lumière splendide le parcours de tous les navires qui sillonnent ces mers.
« Pourquoi le phare est-il si important pour vous ? » ai-je demandé.
« L’un des premiers à avoir foulé le sol de cette île fut mon arrière-grand-père. Il construisit le phare et veilla dessus toute sa vie. Mon grand-père a perpétué son héritage en prenant en charge son entretien. Enfant, il m’emmenait le soir au phare et, du haut de sa cime, nous regardions les navires passer sous les étoiles. Pour mon grand-père, le phare n’était pas qu’un simple repère pour les bateaux ; c’était bien plus que cela. Il me disait souvent que le phare symbolise notre raison d’être dans la vie ; c’est le guide qui éclaire notre chemin et nous permet de rester concentrés sur l’essentiel. »
Tout en me regardant dans les yeux, Alex dit :
—Gardez votre phare allumé...
Je suis sans voix après les paroles qu'il vient de me dire.
—C’est ce que me disait mon grand-père. Garde ton phare allumé, Nomade, car je n’ai pas l’intention d’éteindre le mien.
Je ne sais que lui dire ; ses mots m’ont transpercé si profondément, comme si, en les prononçant, une flèche d’émerveillement avait transpercé mon cœur. Je sors de ma torpeur et lui dis :
—Je vais vous aider, nous trouverons un moyen de sauver Bunker Port.
« Croyez-moi, j'essaie de trouver une solution depuis des mois, mais l'argent ne pousse pas sur les arbres, et pour l'instant, Troy est ma seule option », me dit-il, l'air abattu.
« Oublie Troy, on ne peut pas lui faire confiance », lui dis-je. « On trouvera une solution… »
Après avoir échangé un regard complice, nous nous sommes joints à la danse qui s'était formée autour du feu de joie. Nous avons passé la nuit à Bunker Port et, le lendemain matin, en allumant nos téléphones, nous avons vu sur les réseaux sociaux et dans tous les journaux en ligne de la Côte Nomade que la date et l'heure de la vente aux enchères de Bunker Port étaient déjà fixées.
Vous pouvez lire ce chapitre sur Wattpad
